Kiedy zmarł mój ojciec, testament był boleśnie prosty.

Wszystko trafiło do mojej siostry.

Dom.
Meble.
Wspomnienia, które zdawały się mieć znaczenie na papierze.

Nie złagodziła tego. Nigdy tego nie zrobiła.

„Rozwiedziony. Bez dzieci. Zbyt wrażliwy” – powiedziała chłodno. „Jesteś wstydem dla tej rodziny”.

Do wieczora jedyną rzeczą, jaką mi przysłano, była stara kanapa mojego ojca – wyblakła, z jedną nogą luźną, o którą nikt nie walczy. Czułem się, jakby to była ostatnia zniewaga, jakbym nawet po śmierci dostał to, co zostało.