Kasjer — młody chłopak o imieniu Kaden — parsknął śmiechem.

„Proszę pana, ten dowód jest z lat siedemdziesiątych. Nie mogę go zabrać.”

Artur nie podniósł głosu. Nie sprzeciwiał się. Po prostu wsunął popękany skórzany portfel z powrotem do kieszeni z powolną troską kogoś, kto dawno temu nauczył się, że cierpliwość trwa dłużej niż duma. Kolejka za nim poruszyła się i westchnęła, a w powietrzu unosiła się irytacja.

„To dowód wojskowy” – powiedział cicho Arthur. „Te się nie przedawniają”.

Kaden uśmiechnął się ironicznie. „Nieważne. Regulamin sklepu mówi, że tylko ważny, aktualny dowód tożsamości. Chcesz zniżki dla weteranów, grasz zgodnie z zasadami”. Machnął ręką do kolejnego klienta, ignorując Arthura jak uciążliwego gościa.

Kobieta stojąca za nim odezwała się: „Służył swojemu krajowi. Dajcie mu tylko zniżkę”.

Kaden zacisnął szczękę. „Proszę pani, polityka to polityka”.

Zanim zdążył powiedzieć cokolwiek więcej, drzwi do tylnego biura się otworzyły.

Właściciel, Vincent – ​​po czterdziestce, o zmęczonych oczach – wyszedł i od razu wyczuł napięcie. „Co tu się dzieje?”

„Próbuje posłużyć się jakąś nieaktualną kartą weterynaryjną” – powiedział Kaden, machając lekceważąco ręką.

Spojrzenie Vincenta padło na kartę, którą Arthur wciąż trzymał w dłoni.

Zrobił krok bliżej.

A potem jeszcze jeden.

Jego twarz odpłynęła.

Nie patrzył już na Arthura. Wpatrywał się w wyblakłe zdjęcie na laminowanej karcie.

Jego głos zniżył się do szeptu.
„Skąd to masz?”

Artur podążył wzrokiem za jego wzrokiem i zobaczył obraz przedstawiający nieprawdopodobnie młodego człowieka zatrzymanego w czasie.

„Był moim przyjacielem” – powiedział cicho Artur.